第一百零七章 周庄夜话水做的江南，梦做的桥

    江南烟雨葬花魂


    周庄的雨，从来不肯痛快地下。它落在双桥的石板上，落在沈厅的瓦檐上，落在张厅的河埠头上，便碎成了一片一片的梦。那梦不是夜梦，是昼梦——被水泡软了的、被橹声摇碎了的、在河道里飘了又沉、沉了又飘的梦，像她当年在灯下写的那卷没有名字的诗稿，墨迹未干，梦就醒了，醒了又做，做了又醒，反反复复，像她这一生的痴。


    我是踩着黄昏的雨走进周庄的。黄昏的雨最是缠人，不肯大，也不肯停，就那么细细密密地飘着，像谁在天上筛面粉，筛了千年，还没有筛完。我撑着伞，走在石板路上，伞面上的雨声沙沙的，像她在灯下铺开信纸的声音。她铺了一辈子的信纸，写了一辈子的诗，可那些诗，没有一首是她为自己写的。她为丈夫写，为儿子写，为那些她爱过的、恨过的、忘不掉的人写。唯独没有为自己写过。她不是不想写，是不敢写。她怕写了，就再也收不住了；她怕收不住了，就会哭；她怕哭了，就停不下来；她怕停不下来，就会死。她死了，死在那一场永远下不完的江南烟雨里。她死了，可她的诗还在。在周庄的河道里，在双桥的石板上，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。


    双桥是周庄的魂。桥不高，也不大，可好看。一座圆拱，一座方拱，连在一起，像一个古代的钥匙。陈逸飞画过它，画成了《故乡的回忆》，画成了联合国首日封。可陈逸飞画的是晴天，是阳光下的双桥，是明晃晃的、亮堂堂的、让人看了就想笑的双桥。我看到的双桥，是雨中的双桥，是湿漉漉的、灰蒙蒙的、让人看了就想哭的双桥。雨丝细细密密的，落在桥面上，石板的缝隙里长出青苔，青苔绿得发黑，黑得像她写的那些字，浓得化不开。我站在桥上，看水。水是绿的，绿得像一块被岁月磨去了光泽的玉，水面上浮着几片落叶，叶子被雨水泡得发黄，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。信是谁写的？写给谁的？寄出去了吗？还是根本没有寄，只是藏在枕头底下，压在箱子底，锁在妆奁里，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到再也看不清了，才拿出来，摸着那些模糊的字迹，一滴一滴地掉眼泪？


    沈厅是沈万三的家。沈万三是明朝的巨富，传说他有一个聚宝盆，放一个元宝进去，能变出满盆的元宝。可聚宝盆也救不了他的命。朱元璋眼红他的钱，把他发配云南，死在了路上。沈厅还在，可聚宝盆不在了。人去楼空，只剩下那些老房子，在雨里站着，站了六百年，还在站。我在沈厅里走，穿过一进又一进的院子，雨丝从屋檐上挂下来，滴滴答答的，像她在灯下磨墨的声音。她磨了一辈子的墨，磨到墨锭都磨光了，磨到砚台都磨穿了，磨到手指都磨出了老茧。可她还在磨。不磨，她写不出字；写不出字，她就会疯。


    张厅有一副对联，上联是“轿从门前进”，下联是“船自家中过”。周庄的水多，家家户户都有河埠头，船可以直接开进院子里。我在张厅的河埠头边站了很久，看水。水是静的，静得像一面镜子，映着天，映着云，映着那些从屋檐间漏下来的、碎成粉末的光。我忽然想，那些女诗人，是不是也曾经在这样的河埠头边站过？是不是也曾经看着这样的水发呆？是不是也曾经把自己的心事写在纸上，折成船，放进水里，让它漂走？漂到哪里去？漂到丈夫那里，漂到孩子那里，漂到那些再也回不去的日子里。漂走了，就没了。没了，就算了。算了，就放下了。放下了，就轻松了。轻松了，就可以继续活着。活着，才能继续写。


    周庄的夜是最静的。灯一盏一盏地亮起来，红红的，黄黄的，在水里拖出一道一道长长的影子，像她诗里那些写不完的句子，写了又断，断了又续，续了又断。我坐在河边的石阶上，收了伞，让雨落在身上。雨丝细细密密的，落在脸上，凉凉的，痒痒的，像有人在很远很远的地方，用手指轻轻地、轻轻地拂过我的脸颊。我闭上眼睛，听橹声。橹声咿咿呀呀的，像一首没有词的歌，唱了一千年，还在唱。唱给水听，唱给桥听，唱给雨听，唱给那些在夜里睡不着的人听。那些女诗人，也睡不着。她们睡不着的时候，不写诗，不填词，不唱曲。她们只是坐着，坐着，听橹声。橹声从很远很远的地方传过来，咿咿呀呀的，像有人在很远很远的地方，唱着一首没有词的歌。她们听着听着，天就亮了；听着听着，人就老了；听着听着，花就落了。


    我在周庄的巷子里走了一夜。巷子窄窄的，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我忽然想，那些女诗人，是不是也走过这样的巷子？是不是也看过这样的青苔？是不是也摸过这样的木香藤？也许来过。也许没来过。可她们的魂，来过。在诗里来，在词里来，在那些被雨水泡烂了的旧稿里来。她们来的时候，不说话，不写诗，不填词。她们只是走着，走着，走着。走累了，就停下来。停下来，回头看一眼。看一眼，就够了。


    天亮了。雨还在下。我走到镇口，回头看了一眼。周庄在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有桥，有水，有船，有巷子，有青苔，有木香藤，有那些她写过的、没写过的、写了又烧了的诗。诗在，她就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个橹声咿呀的黄昏，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些词，写那些再也回不去的日子。


    雨声未歇，花魂未远。